Ese y ele a Songtext
von Syla

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A


Ninguna tía lo hizo antes, compito contra quien sea, te gafo,
Más real que takear con Canfor, yo estaba en cal For,
No en California, pero tenía sueños.
Pasados los años... la jefa de los sureños.
Lee mi trayectoria.
Sé cantar victoria.
Ven, sube en mi noria, es para minorías.
Tengo en la memoria cien rimas de a pié que te pulirían.
Ay, Ay, ¿cómo te lo diría?
Cojo el beat perfecto, sin ningún conflicto.
Mis mil defectos, vis a vis en el micro avisan pisan invictos.
Ipso facto, dicto textos aptos, rapto
otro ritmo más sin prólogo,
otorrinolaringólogos, sois garrafón, destilo párrafos,
Los uno como Farrakhan en cada formato,
Adicta al brik freak del bicarbonato.
¿Con quién compites?
Farmacias con patas, falacias, erratas...
Si fuera graffitera te quitaría las latas.
Fan de Funkdoobiest, fan de Frank Sinatra,
Sin otra fantasía que pedir lo que me falta.

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A


Yo no soy tan importante, me dan bases que van sobrando,
Soy el que sale con la fea, pero siempre acaba follando.
A mí nadie se me encara, se me encana porque estoy activa.
Aquí todos me conocen me respetan porque soy la Syla.
Las seis, las siete, de sol a sol Syla sola se la pega,
Sí, Syla espera ese patrón despega, beats sin fin,
Groupies hasta en Cincinnati, a ti si nadie te escucha aunque des bolos gratis.
Te perforo, gordo como Big Pun, tiro balas.
Nadie circunvala mi currículum.
Ese es mi tesoro, puro oro, ¿cuánto pesa?
A veces sólo escribo como diciendo: ¡chúpate esa!
Vas a besar la lona, van a pasar las horas,
Voy a pisar tu zona, a requisar tu broma,
Cuando mi son te coma, el emisor entona, sin avisar,
deben ser esos versos de cortisona.
Rollos de faldas, falta de costumbre
Oye tú, mis letras no las escriben hombres
Rap de vulva, es mi culpa no te asombres
From here to fame, ¡ehi nos veremos en la cumbre!

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A