Samba des canards Songtext
von Robert Charlebois

Le morillon à tête rouge
Et le morillon à dos blanc
Font bon voisinage et voyagent
Sur les trois-quarts du continent

Le petit garrot décolle à la verticale
En fouettant l′eau avec ses ailes
Le siffleur s'élève en spirale
Il prend son élan en courant

Le bec-scie à poitrine rousse
Vol à la file, au ras de l′eau
Il crie rarement, il croasse
Quand il craint pour ses canardeaux


Le vrai siffleur, car c'était le faux tout à l'heure
Mange en compagnie des plongeurs
Leur dérobant la nourriture
Qu′il n′est pas pourvu pour pêcher

Le malard est un coriace
Il peut rester jusqu'en janvier
Pourvu qu′il trouve entre les glaces
De l'eau pour réchauffer ses pieds

Fin août, le petit futé file à Miami
Sur le ventre du Mississippi
N′essayez pas d'y faire accroire
Que c′est un pays, votre hiver

Les canards dont la chaire excelle
Ont un menu végétarien
C'est un souchet, une sarcelle
Engraissé au glands et aux grains


Pour cuire un canard, pour le rôtir à l'orange
Comptez trois-quarts d′heure par kilo
Badigeonnez avec du beurre
Dans un court-bouillon au Cointreau